Land in zicht

Haarlem. Zondagmiddag. Het is prima weer en de zon schijnt. Het is een graad of img_1278achttien. Misja en ik fietsen op goed geluk richting Schalkwijk. Als er een stilte valt voeg ik de zin “Spaarnehal moeten we toch heen?” toe aan het repertoire van de zondagmiddagfietsers. Misja’s reactie op deze mededeling in vraagvorm is hard en gemeen. Ze scheldt en ze verwijt me onopletzaamheid. Na een lang gesprek langs het fietspad richting Spaarnehal dwingt Misja me nu op mijn telefoon de juiste route te zoeken. We moeten naar de Kennemer Sporthal. Nabij de ijsbaan in Overveen. Dat is volgens Google Maps 7,8 km verderop. Misja scheldt wederom en ik trek mijn conclusies. Zondag is drama.

Na een fietstocht over de Verspronckweg eindigen we op de plek waar Misja en ik al een half uur eerder aanwezig hadden willen zijn. Een enorme hal. De hal waar een aantal van onze kinderen gevaccineerd zijn. Ik zie de huilende hoofdjes nog voor me. Tegenwoordig spelen ze mooi weer op Facebook als fotomodel.

De hal. Ja, zondag is drama. Misja loopt met me mee naar binnen. Ik koop twee kaartjes a 3,50 (wat op zich al een asociaal hoog bedrag is voor een hal waarin men alleen maar gebruikt spul verkoopt), in het eerste gangpad weet Misja voor twintig euro een nepbontjas in panterkleuren op de kop te tikken. “Dat krijg ik elders niet voor elkaar lieverd” zegt ze en ze wacht mijn reactie niet af. Ik heb geen tijd om haar van repliek te dienen, want ik ontvang een voicemailbericht van Alessandro, de jongen van het Italiaanse trio Pericopes. Hij rijdt na een prettige tournee door Engeland en Schotland de tunnel in. “En nu even klaar met je werk!” werpt Mies, die me kwaad observerend passeert, me dwingend toe. Ik luister de voicemail af. Hij wil me ontmoeten, ergens tussen dinsdag en donderdag.  Dinsdag en woensdag is Mies weg. Dinsdag ben ik aan het werk. Woensdag maar doen. Ik weet me geobserveerd en besluit later maar terug te bellen.

Bij een stalletje met opvallend veel jazzplaten blijf ik stilstaan. Iemand grijpt me bij mijn billen. Ik weet dat het Misja is. De verkoper heeft meteen door dat er niets bijzonders aan de hand is en begint een gesprek. “Ah joh, Gene Krupa. Neem maar lekker mee. Kost bij mij slechts 2 euro. Ik hoef er niets aan te verdienen.” Hij kijkt richting hal en roept wat. “Hee, pak je telefoon nou op, ik heb een koper!!” roept hij naar de veertiger met uilenbril.  Het blijkt zijn zoon te zijn. “Hij is doctor en zo verstrooid als wat.”, verklaart de grijze, langharige, bebaarde marktkoopman naar mij. Ik weet dat hij gelijk heeft, trots is op zijn zijn nakomeling… en dat hij hier voor lol staat.

Even later staan Mies en ik buiten. Het meisje met haar nepbontjas in een H&M-tas, ik met mijn plastic tasjes vol grammofoonplaten. Een vrouw met een hond (een slaporige kruising tussen een Franse en een Duitse Herder) staat ons te woord. Ik irriteer me aan haar. Ik wil naar huis. De hond is blij met de aandacht van Misja en kwijlt haar broek onder. Mijn meisje vindt het prima en gaat een geanimeerd gesprek aan met de eigenares van de hond. Een geestelijk gestoorde vrouw die zich prettig voelt als iemand met haar spreekt. Ik bel met Alessandro. Hj is nog onderweg. ik spreek zijn voicemail in. Na tien minuten wachten geef ik Misja  aan naar huis te willen vertrekken. Ze knikt en geeft de Frans-Duitse herder, die haar inmiddels een poot heeft gegeven, een hand en verlaat eindelijk het terrein. We fietsen wederom de Verspronkweg over richting centrum. “Ik hoef er niets aan te verdienen.”, speelt er door mijn hoofd.

 

Advertisements
This entry was posted in jazz, music, Uncategorized and tagged , , , , . Bookmark the permalink.

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s